Nulla è rimasto qui di te, né dipinto né stampato, nessuna pagina, oh beh, madre amato Nessun disegno, nessun ritratto dipinto, no pietra scolpita o marmo, solo l'immagine calmo e saggio che in me hai sinistra. Possa io, intatta, conservare l'immagine che hai lasciato di te stesso, che è brillante dimora a lungo e muori in me. Francesca: 1943-1991)